Construir cicatrices futuras,
crecer en nuevas voces,
inventar corazones.
Ayer, pasmo pantanoso,
orilla de rosas mustias,
terca lágrima.
Párvulas cicatrices,
esas marcas en la piel del tiempo,
acequias del polvo de las horas.
Amor llegó, ojos de hierba,
acariciando suaves margaritas,
esa sangre prímula que nacía,
con verdor de lirio tibio.
Cicatriz, tronco seco que ya no duele.
Cicatriz, ¡alienta otras palabras!
Ana Barletta
