Esta semana, tuvimos un encuentro con la poesia del poeta ruso Bulat Okudzhava. A continuación compartimos parte de sus poemas con stedes.
EL SOLDADO DE PAPEL
Vivía un soldado en el mundo,
era bello y valiente,
pero era un juguete,
pues era un soldado de papel.
Quería cambiar el mundo
para hacer felices a todos,
pero colgaba de un hilo
pues era un soldado de papel.
Sería feliz de perecer dos veces
por vosotros, en el fuego y en el humo,
pero os burlábais de él
pues era un soldado de papel.
No le confiábais.
vuestros secretos importantes
¿y por qué?
Pues porque
era un soldado de papel.
Y maldijo su destino:
no ansiaba una vida silenciosa
y a todos pidió: fuego, fuego
olvidando que era de papel.
¿Al fuego? ¡Pues ve! ¿Vas?
Y un día dio un paso adelante
y allí ardió en vano,
pues era un soldado de papel.
¿ESCUCHAN LOS BOTINES AL PASAR?
¿Escuchan los botines al pasar?
Del ave ya vuela su gorjear
y bajo de sus manos las mujeres
entienden hacia dónde mirarán.
¿Escuchan el pasar de los tambores?
Soldado, entrégales tu adiós.
Se van los sonidos en la niebla,
la nieve en el pasado se quedó.
Soldado, ¿dónde está la valentía
cuando el regreso ha sido en retirada?
Contamos el valor de las mujeres
en nidos, como pájaros cuidadas.
¿Dónde esos grupos de mujeres
cuando regresamos a nuestro tiempo?
Pienso que ellas salen a guiarnos
al hogar que huele ya a ciudad.
El fuego se ha quedado en el pasado,
confiamos en un futuro de luz.
Las gradas de los parques van creciendo;
retumba aún la guerra en sus huellas.
Y de nuevo por las calles los botines,
del ave ya vuela su gorjear.
Debajo de sus manos las mujeres,
nuestros rostros con angustia atisbarán.
LA PEQUEÑA CANCIÓN SOBRE LA NOCHE DE MOSCÚ
¿Por qué estás tan triste, mi buen artista,
mi buen pintor, músico o bardo?
¿A cuál de las tempestades, la más salvaje,
le has gastado todo tu talento y tu corazón?
¿Y en qué parte del camino
perdiste todas tus miserables monedas de cobre?
Ibas a ser un profeta de Dios,
pero has venido con una deuda en bruto.
Como el eco de los tiempos justos, pasados aquí,
como el recuerdo de la esperanza de antaño –
o una calle mantiene tu perfil, tan claro,
u otro – tu huella , tan audaz.
Por lo tanto, pague desde la izquierda del timbre,
limpiando sus mejillas de las lágrimas y la prisa del sudor,
porque se gasta en dedos delgados y agitados
el arco de tu violín, o pluma, o cepillo.
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